“Leonce e Lena” è una favola. Georg Büchner la compose nel 1836, pochi mesi prima di morire a soli ventitré anni dopo avere scritto i pezzi forti del suo teatro. Dire “favola” è però dire poco, è sminuire la complessità di un testo che pesca nel passato e annuncia un futuro che riesce ad agganciare prodigiosamente le avanguardie del Novecento. Questa impressionante identità multipla naturalmente non sfugge a Cesare Lievi, che traducendo “Leonce e Lena” e mettendolo in scena per la Fondazione Teatro Piemonte Europa, consegna allo spettatore quasi un compendio di storia del teatro: dalla Commedia dell’Arte al Decadentismo, al Futurismo.

Come in ogni favola c’è qui un principe, Leonce, al quale viene imposta una moglie che Sua Altezza non ha mai visto; e c’è una principessa, Lena, che in nome dello Stato è obbligata a sposare un erede al trono a lei sconosciuto ma che noi sappiamo essere Leonce. Né il ragazzo né la ragazza accettano il diktat. Entrambi fuggono in terre lontane e lì casualmente si incontrano, si amano senza sapere nulla l’uno dell’altra. Quando tornano a casa, in un regno angosciato per l’introvabilità dei promessi sposi, finalmente si riconoscono e convolano felici.

Sarebbe tutto un po’ povero se Büchner non iniettasse nel raccontino dosi massicce di umorismo e di malinconia, Romanticismo spinto fino alle soglie del Simbolismo, marionettismo, analisi delle condizioni umane e sociali. Fa dire per esempio a Leonce: “Cosa non fa la gente dalla noia! Studiano dalla noia, pregano dalla noia, si fidanzano, si sposano, si moltiplicano dalla noia, e infine dalla noia muoiono. E il ridicolo è che fanno tutto con le facce più serie di questo mondo, senza chiedersi il perché. Tutti questi eroi, questi geni e questi sciocchi, santi e peccatori, questi padri di famiglia in fondo non sono altro che raffinati fannulloni”. E verso la fine, quando il regno fibrilla aspettando il corteo degli sposi, il Maestro ammonisce i popolani schierati: “Siate riconoscenti di quanto si fa per voi, infatti vi si è disposti in modo che il vento spiri su di voi dalla cucina e, almeno una volta nella vita, anche voi possiate sentire l’odore dell’arrosto”.

L’annoiato cronico Leonce, il principe voglioso di nichilismo, sembra in tutto figlio della sua epoca. Ma Büchner gli mette alle costole un servo, Valerio, che è un autentico doppio di Arlecchino. E quando il fuggiasco si imbatte nella Sconosciuta, Büchner crea un clima notturno che ha le ammalianti ambiguità di Shakespeare, cui Büchner aggiunge le tensioni squisitamente romantiche di vita e morte.

Tutta questa serie di motivi ha indotto Lievi a servire allo spettatore una “satura farcita”, un piatto composito nel quale è contenuto ogni tipo di alimento. Con le scene spiritosissime e funzionali di Marina Luxardo, autrice anche dei costumi non meno scintillanti e addirittura debitori delle creazioni futuriste di Depero, Lievi ha confezionato uno spettacolo lustro e svelto che fila liscio come un olio. Ai suoi ordini ha una ben consolidata compagnia d’attori che dimostra di seguire magnificamente il disegno della regia. A cominciare da Lorenzo Gleijeses, che conquista la serata. Con ammirevole leggerezza, Gleijeses restituisce tutte le facce e le ombreggiature morali, umorali e sentimentali di Leonce, è malinconico, è sarcastico, è distruttivo, è atletico, è affilato come una falce di luna. Al suo fianco si colloca il beffardo, famelico e vitalistico Valerio del bravo Paolo Garghentino.

Simmetricamente troviamo la Lena di Maria Alberta Navello, tutta bronci, ribellioni e passionalità, con la governante di Marcella Favilla estratta, sembrerebbe, da una farsaccia d’altri tempi. Si segnalano poi il Re di Gianluigi Pizzetti e il suo Presidente del Consiglio Andrea Romero irresistibili in un loro tic: le devastanti amnesie li costringono a non completare mai un pensiero. La “satura” appare infine condita dalle musiche un po’ circensi e un po’ baracconesche dell’infaticabile Germano Mazzocchetti, che qui vengono eseguite dai due clown Mimmo Mirabelli alla fisarmonica e Simone Campa alle percussioni. Fragorosi per tutti gli applausi finali e molte le chiamate.